LA MARGARITA PERFECTA

Fotografías: Gustavo Barba Alcaide http://aldeadelreynatural.blogspot.com/

Las margaritas perfectas no se deshojan, son mecidas por el vals ciego del viento.

Buscó entre las brisas verdes de mayo la margarita asertiva. La que susurrase a sus dedos el “sí” que se espera impacientemente detrás de la puerta de los sueños; la que vistiese con los justos pétalos níveos el sol de su volátil corazón de polen. La buscó entre los tapices de la primavera, entre la altiva lavanda que perfumaba su sonrisa, entre las amapolas de sangre que violaban su inocencia inmaculada. Recorrió campos interminables de terciopelo blanco buscando la margarita que tradujese el número de la palabra prohibida.

Buscó entre el raso de mil mariposas negras la margarita del “no”. La que reprehende del sendero equivocado, la que con olas de pétalos abate castillos de arena, la que niega con el dígito de sus hojas el viaje a primaveras ignotas. Preguntó por ella a los pájaros que cantan lamentos en los laberintos de los árboles, al murmullo del río que se lleva entre las sábanas del agua los sueños que no se durmieron. Exploró el tacto de la tierra para hallar huellas de la margarita que prohíbe lo que nunca pasó.

Recorrió jardines de pinceladas impresionistas, se bañó en mareas rojas de amapolas, rodó por terciopelos verdes de jarapas de hierba, nadó en campos de girasoles, buscando la margarita perfecta, la que afirma con los ojos, la que niega con el corazón, a la que le sobra el pétalo del desamor, a la que le falta el pétalo del adiós.

Cuajó el manto de la noche. Regresó. Entre sus manos latía un ramillete blanco de infinitas margaritas, cada una con la respuesta apropiada a las preguntas que se hace el alma en las madrugadas insomnes de balcones abiertos, cada una con la pregunta que sólo quien deshoja sabe contestar. Y entre ellas… la margarita perfecta.