PALABRAS COMO ESPADAS

Una caricia nunca llega hasta el alma, una ofensa, la taladra.

Cuando oyó el ruido de la puerta cerrarse de golpe tras él como estallido de bomba que anuncia un infinito silencio de muerte, sintió el alivio de los cipreses que intentan besar el cielo. Por fin se había ido, aunque en las huellas de su fuga había quedado un rosario de lastimeras palabras con cuentas hechas de coronas de espinas.

Se acurrucó, como cuando siendo niña se sentía triste, frente a la pared del dormitorio, convirtiéndola en su propio muro de las lamentaciones. Sintió como un ensordecedor silencio penetraba por sus oídos como agua bautismal que redimía los aullidos de lobo que acababan de pasar por ellos. El aire que respiraba le producía dolor porque estaba empapado aún de palabras de acero afilado que flotaban en la atmósfera de la habitación. Quiso llorar, pero no pudo.

Una lengua carnívora había devorado con avidez, minutos antes, la dignidad de la mujer que ama con un único propósito, el de amar. Esos labios masculinos que antes desearon arrullarla con una balada de caricias, ahora arrojaron incandescente lava justo donde antes habían posado besos de mariposas. Los ojos que tantas veces la habían envuelto en arena húmeda de playas ignotas, eran ahora tempestades arribando a la orilla cargadas de reproches y de palabras tormentosas que descargan con furia el granizo que llega de las regiones frías. Esas manos que habían tatuado sus huellas de deseo en las parcelas abismales de su piel, se habían convertido en flechas amenazantes robadas del carcaj de Cupido.

Las palabras no se las lleva el viento, son hijas del fuego que devora la seda con voracidad; el viento sólo arrastra sus cenizas hasta depositarlas en el mar para que sean consoladas por un vals de olas que, en un cortejo fúnebre las entierra en las profundidades del océano que calla. Pero siguen ahí.

Con la lentitud de la tristeza, se incorporó y fue limpiando sus ropas ultrajadas de la sintaxis de cuchillos. Recorrió cada rincón de la casa recogiendo ofensas de rosas mustias, no quería dejar ni una sola semilla olvidada que con el paso del tiempo germinara clandestinamente entre las sábanas de su alcoba, o en la alfombra de la chimenea, o en el cojín del sofá, incluso recogió las espinas de esas rosas que aún flotaban en el café recién hecho de esa mañana. Y cuando hubo terminado su labor de resurrección de Ave Fénix, hizo un ramillete con esas rosas ajadas y las depositó en el adiós del amante que las pisoteó. Sacudió por la ventana su corazón de alguna hojarasca que aún había quedado y regó con lágrimas el nuevo pensil de flores calladas que colgó en la mirada de sus ojos.

Y la noche silenció la batalla de palabras como espadas. Se unió a la gesta de mujeres sin nombre que como ejército de espectros en la oscuridad salían valientes del exilio de sus tumbas violeta, cuando caía el sol, con el fin de recoger las cobardes espinas de rosas muertas, en un intento de evitar más heridas carmesí en el camino de frutas prohibidas que transitaban las hijas de Eva buscando el Paraíso terrenal.

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