RASO RASGADO

Fotografía: Via – http://www.flickr.com

Sintió en la punta de los dedos de las manos el frío de la escarcha del exterior. Le dolían aunque no tanto como su corazón palpitante de miedo. No era capaz de discernir si el dolor que coronaba las yemas de sus dedos era fruto de la cruel helada que debía estar cayendo encima de él o del furor de arañar desesperadamente el raso negro que forraba la tartana del último viaje. Viajaba en primera clase al invierno de las nieves que abrasan.

Sólo recordaba que se durmió en el sueño de las mil y una noches, y cuando despertó se encontró en el cuento de la oscuridad que no habla, que acecha esperando con sudorosa paciencia el último desenlace. No podía ver las estrellas pero dentro del pulido ataúd miles de fantasmas de luciérnagas lanzaban carcajadas de luces de colores. Sabía lo que había pasado, sabía que podía pasar, sabía que le había pasado a él. Sabía lo que sólo saben los que ven la llama de la vela extinguirse en una pulgada de cera azabache. Y deseó ver por última vez la luz de la luna que cubriría con un crespón de plata la losa blanca de su prisión.

No quiso moverse, prefería no despertar al alma para que no llorase. Optó por imaginar las bellas flores de arcos iris que cubrirían con caricias de consuelo su nombre en la lápida, flores con las horas contadas como él, flores que se ajarían con la marcha fúnebre del tiempo. Podía olerlas, podía ver sus tallos sangrando, podía oír sus lamentos de vidas sesgadas. Y recordó cuando siendo niño rodaba feliz por la pendiente de fresca hierba, en una vorágine de cielo y campo dando vueltas sobre sí mismo mientras giraba por la ladera, sin importarle donde conduciría ese viaje suicida de la infancia. Cometas de flores, piedras, y nubes se mezclaban en un cielo surrealista. Ahora veía lo mismo, pero en la profundidad húmeda de la oscuridad que gime.

Percibió que el aire había preferido mecer las ramas de los cipreses del cementerio. Huía lentamente abandonándole en la orfandad de lo decrépito. La asfixia de lo que no se comprende se posó sobre su corazón como mariposa que no puede salir de su crisálida. Y oyó las risas del niño volteando en la hierba, oyó el crujido de minúsculos seres carnívoros horadando su armadura de madera.

Y la vela sedienta de oxígeno de ríos se extinguió en el silencio del sueño infinito.