EL REGRESO A ÍTACA

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca, debes rogar que el camino sea largo (…)

K.Kavafis

Mirar hacia abajo era ver el ocre del camino y el polvo jugueteando entre sus pasos dubitativos pero sólidos. Avanzar era futuro próximo y pasado cercano. Un paso hacia adelante suponía dos de vuelta. Mirar hacia abajo era seguir a su propia sombra, alargada por el sol que quedaba a su espalda , sol testigo y cobarde que prefería ocupar la retaguardia de sus recuerdos, y que ya buscaba perezosamente un lugar donde esconderse. En cambio , su sombra, espíritu de sí mismo, había optado por llevar la vanguardia, se había rebelado saliendo de sí mismo en busca de sus ilusiones, de manera que parecía marcarle el sendero por el que seguir. Mirar hacia abajo era evitar tropezar con altivas piedras o caer en baches cenagosos donde el hedor convertía el paisaje en blanco y negro. Giró la cabeza en un acto de valentía para ver sus huellas en el camino recorrido y solo encontró difusas marcas de cuello de cisne, interrogaciones sinuosas como áspides asfixiantes sobre el cuello de Cleopatra.

Mirar al frente era ver un minúsculo punto difuso en la lejanía al que apuntaban las dos líneas convergentes del camino. Era avanzar entre esas dos líneas siempre separadas a su lado izquierdo y derecho, pero siempre unidas en aquel punto remoto que se extendía constantemente en su retina. Mirar al frente era precisamente eso, fotografiar un horizonte que caprichosamente se miraba en el espejo de esta retina. Un horizonte pintado con acuarelas del alma, que ahora era cada vez más oscuro ya que la entrada de la noche y la tormenta habían decidido ser sus compañeras de camino. Mirar al frente era un pulso contra el fuerte viento que le empujaba hacia atrás, o hacia sí mismo, o hacia los áspides; el viento le parecía marcar un coto restringido al que sólo le está permitida la entrada a aquellos que formaron la tripulación de Ulises.

Mirar hacia arriba era mantener una lucha encarnizada con una luna llena y arrogante, cuya táctica de combate era esconderse , cuando lo tenía a buen fin, entre nubarrones negros que ella pintaba a su antojo de color blanco o grisáceo. Mirar hacia arriba era dejarse acariciar por una fina lluvia de seda que comenzaba a caer como lanzas inocuas sobre su cara. El hombre mojado no teme a la lluvia. No había amables estrellas que le orientaran en ese camino, las nubes las tenían encerradas bajo un negro telón; solo veía rayos bifurcados que marcaban mil direcciones y ninguna, trayectos confusos que en ocasiones volvían al punto de partida. Mirar hacia arriba no era elevarse sino recordar que estaba en ese sendero, sendero que a fuerza de andarse ya se estaba convirtiendo en camino.

Mirar hacia abajo, al frente o arriba, tener la mala fortuna de encontrarse con lestrigones, cíclopes o con el airado Poseidón, o tener la dicha de disfrutar de oasis de ensueño o paraísos soñados. Llegar al infierno o al nirvana. Había encontrado el secreto del camino, el disfrutar los placeres y sinsabores del trayecto, en gozar de su recorrido…Llegar al fin del sendero era llegar al fin de su libertad. Ítaca era la muerte, la vida comenzaba en el camino hacia ella.