NARANJOS ENTRE LA NIEBLA

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Si vivir es bueno,
es mejor soñar,
y mejor que todo,
madre, despertar.

Antonio Machado

(Proverbios y Cantares)

NARANJOS ENTRE LA NIEBLA

Aunque los ojos permanezcan cerrados, los sueños les roban sus miradas. Quizás para dar vida a la esperanza, quizás para sajar el manto negro en el que se refugia la noche. Cuando la vida gotea por las grietas de la memoria, la muerte va recogiendo en su cuenco de azabache cada gota de latidos para destilarlo en perfume de rosas negras. Sueño y muerte contendiendo con la vida. Y en el fragor de la batalla, ELLOS…

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Recordaba que sintió un frío gélido lamiéndole la piel, hiriéndole la percepción de lo que se le aparecía frente a sus ojos. No conseguía enfocar la retina sobre el sueño que su cerebro perezosamente le dictaba. Cuando consiguió hacerlo comprendió que era inútil delimitar trazos perfectos porque lo que se le presentaba ante los ojos era una niebla gris, espesa como las mareas repletas de naufragios, asfixiante y huérfana de oxígeno. Sin más dirección que la que tenía delante, consiguió que sus pasos penetrasen en esa nube cenicienta. Fue entonces cuando creyó sentir el aroma salitre del Mediterráneo. Asustado por el silencio, respiró, su piel podía sentir el frío y, su olfato, el mar, un mar que le había acompañado desde que era un niño. Al menos, dos de sus sentidos no habían sido hurtados por esa dama implacable de hoz afilada.

Caminar sobre senderos que comienzan a florecer, era lo que siempre había hecho durante sus 18 años de vida. Comprendió que ahora debía seguir haciéndolo a pesar de que esas flores adolescentes se hubieran convertido en una amenazante niebla inerte. Mientras lo hacía, comprobó que se encontraba en un páramo gris que debía traspasar. Sentía el miedo que solo se puede sentir cuando la soledad se tatúa en los surcos de la memoria. Pero siguió avanzando.

Los latidos de su corazón se aceleraron cuando pareció vislumbrar entre la niebla hálitos de vida que reconocía: naranjos. Naranjos en flor que despedían dulces notas de azahar que siempre habían perfumado a su pueblo valenciano, Silla. Podía verlos. No era capaz de sonreír, pero sus pasos se aceleraron para penetrar en este territorio que le resultaba familiar. Deseaba ubicar sus huellas, necesitaba sentir el poder de la gravedad bajo sus pies desnudos. Impaciente por conocer si un cuarto sentido aún le respondía, tomó una brillante naranja en sus manos, la deshojó como se deshoja una margarita que solo sabe decir sí o no, e introdujo un fresco gajo en su boca. No hacía falta esperar al último pétalo, su gusto obedecía a sus recuerdos de meriendas estivales entre naranjales, donde el néctar de esta fruta corría entre las risas de sus juegos infantiles.

No recordaba haber llorado en estos momentos, pero unas misteriosas gotas de rocío brillaban entre las hojas del azahar.

Más reconfortado por el hallazgo aunque aún temeroso de su desorientación, siguió avanzando entre una niebla poblada de naranjos que, ahora, se le antojaba menos amenazante.

Percibió que la densidad de este manto gris iba disminuyendo a medida que seguía caminando sin rumbo. Sus latidos volvieron a acelerarse cuando percibió en la lejanía a dos figuras que parecían humanas. No lo dudó, se acercó a ellas con la celeridad que su espeso sueño le permitía. Quería regresar a su hogar, con los suyos, y estas dos figuras eran la única muestra de vida humana que podían ayudarle.

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Cuando los tuvo frente a sus ojos, a unos dos metros de distancia, se sorprendió de su indumentaria. Eran dos hombres. Ambos vestían túnicas de lino o lana burda, de color ocre, hasta la rodilla, sujetos por una fíbula anular sobre el hombro derecho dejando al descubierto el izquierdo. Tenían cordones cruzados sobre el pecho y cinturón que ceñía el vestido al cuerpo. Calzaban alpargatas atadas a las piernas y recubiertas de piel y pelo de animal. Sobre la cabeza, una tela en forma de diadema con la que se recogían el pelo. Esta indumentaria lo sumió en una profunda perplejidad: era evidente que no eran personas pertenecientes a la época actual.

Miró tras ellos y le pareció distinguir un poblado singular. No estaba amurallado, por tanto, dedujo que carecía de objetivo defensivo. Se trataba de un asentamiento construido en llano posiblemente con una funcionalidad agrícola y ganadera. Las casas tenían una única planta rectangular y parecían tener una base de piedra, mientras que sus muros eran de adobe, sus estructuras de madera y de ramaje vegetal la techumbre.

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No salía de su asombro ante tal espectáculo tan desconocido como anacrónico. Parecían personas de hacía 2000 años. Y cuando pensaba esto, recordó aquella clase de historia en el instituto en la que su profesor, hablándoles de sus ancestros, los antiguos moradores de Valencia y Silla, los iberos-edetanos, decía:

Dijo un vate griego que cuando Helios, dios del Sol, nace sobre el Jardín de las Hespérides, es Edeta la primera ciudad que su faz ilumina.

Comprendió, entonces, que estaba frente a una tribu prerromana ibera, los edetanos, antiguos moradores de la tierra donde nació. No entendía nada. ¿Cómo era posible todo aquello que estaba sucediendo? Volvió a sentir el frío de esa niebla que había quedado tras sus huellas y sintió la desesperación de querer volver con los suyos. Sacó fuerzas de donde solo había heridas, y se decidió a hablar con esos dos hombres:

-      Amigos, decidme, ¿sabéis el camino hacia Silla?

Los dos hombres parecieron entenderle pero se miraron con asombro mutuamente. Después, menearon la cabeza de un lado a otro como signo de no saberlo.

-      Pero… pero amigos, debéis saberlo. Vosotros vivís aquí. Mi pueblo no debe estar lejos de estas tierras. He reconocido los naranjos y… decidme, ¿dónde está Silla?

Los dos hombres volvieron a mover negativamente la cabeza una y otra vez, no conocían ningún pueblo llamado Silla. En un último intento desesperado añadió con voz entrecortada:

-      Necesito volver a mi casa, necesito volver a mi vida. Me he perdido en un sueño que comenzó hace dos semanas y aún no ha finalizado. Los que me quieren están sufriendo por mi ausencia, necesito volver con ellos. He estado poco tiempo a su lado, apenas 18 años. Aún no les he dicho cuanto les quiero y cuanto… Por favor ¡decidme el camino que lleva a Silla!

Al oír estas últimas palabras, uno de los hombres asintió con la cabeza como recordando algo que no se marca con caminos de tierra sino con los senderos del corazón. Alzó uno de sus brazos y, con el dedo índice de la mano le apuntó  hacia una dirección que siguió sin mirar atrás después de darles las gracias a esos hombrecitos que, mientras lo veían alejarse de allí, ya oían por la colina más cercana el trote enemigo e inclemente de caballos romanos que también sumirían a su civilización en la niebla más profunda y gris de todos los tiempos de Edeta.

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Cuando el sueño se quedó sepultado entre la niebla de los naranjos, sus ojos se abrieron a la vida. Lo primero que vio fue un entramado de máquinas conectadas a su cuerpo y pudo percibir el incómodo olor antiséptico que caracteriza a los hospitales. Tras unos cristales reconoció la mirada esperanzadora de su familia instalada en la UVI desde hacia doce días. Volvió a cerrar los ojos y en un segundo pasó por su mente el recuerdo de una curva cerrada a gran velocidad, las ruedas de una moto dirigidas por el amigo al que estaba agarrado por la cintura en la parte de atrás, y… luego niebla, mucha niebla entre naranjos.

“Coma”, palabra griega, κῶμα koma,  que significa “sueño profundo”. Un sueño que había durado casi dos semanas y del que ELLOS, sus antepasados, le habían hecho regresar en un viaje de ciencia ficción para los incrédulos, milagroso para los creyentes, y mágicamente relativo en el tiempo para los que solo saben que no saben nada.